Foto de Arturo Carrasco Ruiz

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LetrasTRL/ nº 48/2012/ julio/
Improntas.‐
Ser, al fin y al cabo no es todo lo que importa… es lo que dejas como ser, lo que te queda de lo percibido, en este
intercambio nos hacemos y, hacemos que todo se convierta en un sólido cristal de colores.
Sentado, o de pie, —“no recuerdo bien”—, ante aquella inmensa montaña, blanca, impresionantemente alta. Mientras,
permanezco en el valle, rodeado de olivos, de granados y de un sol maravilloso.
Un camino de Ɵerra pasa cerca, el sonido de los grillos es permanente,  las horas desaparecen como por arte de magia.
Las palabras se hacen senƟr en mi interior, buscando las claves de esta belleza que sube desde el valle al cielo.
Queda cerca el cielo; más incluso que de la Ɵerra, los pies se elevan, la sensación de aíre entra en mí, esto a su vez hace
que respire al fin el aíre de la montaña… sumido en esta contemplación, me asombro, alzo una voz que solo yo escucho,
no hay nadie. Ahí abajo, en el valle, solo veo siluetas difusas de árboles, alguna casa, algún coche que pasa —sin pararse—
, quizás por casualidad. Nada queda en este lugar, solo silencios.
Ahora, aquí, ante esta ventana de luz opaca… que emite una luz permanente que atrae, atrapa, absorbe, hipnoƟza… en
ella permanezco como flotando en el espacio Ɵempo… las ideas siguen avanzando, pero no quedan escritas… —no sé que
me pasa—, desde aquí, la vida se ve de forma diferente a como la veo ahí abajo.
Esta luz cegadora sigue atrapando, —no solo a mí—, nadie permanece fuera, todos quedan dentro de casas iluminadas
tras esta luz… los libros desaparecen, las imágenes milenarias de las paredes se convierten en pixes… —las cuevas son
museos, los museos son virtuales—. Desde aquí veo mi silueta dibujada a contra luz, mirándome en la luz cegadora,
opaca; la niebla aparece fuera, en este nuevo día, no hay sol, la luz surge, pero desde pantallas, cuadradas, rectangulares,
ovales…
Al bajar y tocar la Ɵerra, me siento, y observo que las paredes me hablan, me cuentan aquello que no vi. Una luz de sol
que llega desde la ventana, me alumbra el escritorio y, trae el destello de los días.
Las letras están gastadas, — pienso—  ¡debo buscar otro teclado!. Las letras son imaginarias, o pertenecen a la memoria
intuiƟva de escribir, de recordar, salen en un sin fin de expresiones, con o sin senƟdos. Cuando vuelvo a la lectura de lo
escrito, me veo en las paredes silenciosas, mudas, pero llenas de recuerdos y sensaciones que quieren estar presente en
lo que sale a través de los dedos. Atrás dejé cientos de lienzos inconclusos, de páginas pendientes, sin terminar, de
vivencias que dejé pasar por el mero hecho de estar ante el papel en blanco, o de un lienzo al que nunca le veo el final…
—Los vacíos de voces que dejé atrás, llegan en forma de silencios—.
Aún así surgen las ideas, de forma abstracta o figuraƟvas, concisas.  Es como cuando te dejas llevar por un mero placer, al
que dejo fluir en palabras escritas; estas me guían en un recorrido sin fin. Otras busco una palabra, y comienzo a imaginar
su vida, su historia,   —me dejo llevar por ella—; ella me lleva por senderos,    me abre puertas a la imaginación. Las
palabras me suben al cielo, a las nubes, al igual que las letras imaginarias de mi teclado, borradas ya de tanto pasar mis
dedos sobre ellas, en ocasiones para escribir y en otras por el mero hecho de senƟrlas… mientras, pienso.
Del papel surgen   sensaciones espontáneas, de viajes, de rincones comunes o simplemente recuerdos, de llegadas y
parƟdas… de encuentros y desencuentros, de él salen las primeras ideas, de palabras que después se convierten en
historias, cuentos, poemas…
Con el papel es diferente,   surgen figuras, dibujos, colores, vida… es un contacto vital con la materia, con la esencia
misma… su olor, su blancura infinita…  del boli, el olor a Ɵnta… del lápiz, el olor a cedro… estos se mezclan con el lugar
donde estés y, de eso salen otras historias, otros apuntes diferentes… es como viajar en el Ɵempo. —Como cuando jugaba
con los lapiceros en las tardes después de clase—. Es un momento inƟmo, reconfortante, iluminado por el niño que
quedó dentro; pero también tesƟgo de lo que haces, en el momento mismo de transcribir las palabras que te salen ante
una puesta de sol, una idea, una reflexión… es el tesƟgo de tú Ɵempo, de las horas, de los días, de una existencia, de una
vida…
En ocasiones deseo fundirme en su piel, converƟrme en esa materia blanca y hacer que mis dedos se fundan a él a través
de un sin fin de palabras… sin final, atrapado en las letras, las palabras… en las sensaciones, en lo que he vivido, y hacer
que así, quede en un sólido cristal de colores.
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